Haciéndome estragos

Emprendo la soberbia costumbre de la expresión, nadando entre tinieblas rosadas y ásperos pensamientos, detonando neuronas y llamando al paje triste. Momentos adecuados sirven de sombra atormentada a la lánguida trascendencia del pasado reciente, y encontrarlos no es evidente; se hace una tarea ardua e imprecisa.
Intentemos pues izar el estandarte de la memoria, agarremos al huracán por la nariz y volvamos a soñar fuerte y cabal. ¿Fácil? Me someto al tormento continuo de la princesa indecisa, del capitán valiente y del caballero valedor de los pobres, del gigante poderoso, del mono saltador y de la cucaracha aletargada, del principio del fin, del fin del principio y del momento continuo, del torrente de mar, del mar torrencial y del horizonte confuso, de la fórmula creada por mi subsconciente

F = (A x E)/R - Mp(M+S)

donde F=futuro, A=Agresividad, E=esperanza, R=riesgo, Mp= memoria presente, M=miedo y S=seguridad.

Definitivamente todo se resume a eso, y dependiendo de la valoración de cada factor al levantarte, tu estado será uno u otro, derivando la visión o aversión que tu almohada deja sellada temporalmente en la corteza cerebral.

Y tomo café, acompañado de ninfas renacientes revoloteando alrededor del enjambre de pensamientos inútiles, del sueño perdido y de las sutilezas desgastadas, y publico pues aplicando la fórmula.

La segunda mitad de mi vida

Secuencia de palabras, seis, que imborrables marcan mi realidad.
La historia no surrealista que comencé a escribir hace muchos veranos
me verifican lo inequívoco del paso del tiempo. ¿Literatura?, esto es la expresión más llana de mi pensamiento, la necesidad de la expresión escrita, la obligación del recuerdo.
Qué absurda inconsciencia la mía, hasta ahora, y sólo hasta ahora, mi refrán más referenciado fue "no hay mal que por bien no venga", que no era ni más ni menos que mi religión, entendida ésta como el agarre, un sostén o algo a lo que acudir cuando
no hay nada o no hay ni nada. Cuando la vida te golpea fuerte, ¿qué mejor que decir
no hay mal que por bien no venga?, o ¡Dios lo ha querido así!, o ¡No se pudo hacer otra cosa!, o ¡Vaya coonformista que soy!. Quizás esto último sea la verdadera realidad y lo más congruente. Porque no es lo que venga lo que será sino que será lo que venga, y vendrá porque cada cual lo busque. Últimamente he estado leyendo a un gran personaje, un economista de esos que son "gurús", y hablaba de cómo preparar la
segunda mitad de la vida. Y me lo he propuesto, o más bien me lo he exigido, y que yo lo sepa, porque este escrito está dirigido a una persona, a mi mismo.
Ha sonado el teléfono y me palpitaba el cerebro asumiendo que el paso emprendido no tiene retroceso, ¿pudo haber sido la continuación de la fuente de frutos que ya comienzo a enjuagar bajo el grifo de la recompensa a un esfuerzo atroz de meses atrás?. De momento no lo sé porque las malditas llamadas perdidas con números no disponibles, que dicen mucho de la personalidad de los que lo usan, cada vez abundan más.
Así que, acuérdate, mi segunda mitad de tu vida está en marcha,
ahora no me puedes echar atrás, no te puedes defraudar.
Sigue que eso me hará seguir a ti mismo.

Vuelvo

Hoy vuelvo del volver, recorro los patios trasteados de insomnio atormentado y dejo al margen esos torrentes de añoranza perdida. Tumbado en mi lecho de sol con mi Luna a mi lado dormitando como una pequeña amapola que respira plácida y serena, que me mira y me escucha sin saberlo yo mismo, pero que yo mismo la escucho y la veo sin entender mi propio lamento de gusto y placer. Rememoro unas palabras de una nueva personalidad conocida que el otro día me envidiaba por estos momentos que vivo ahora con mi Luna a mi lado dormitando plácida y serena, y que yo envidiaba sin querer por gozar de momentos sin mi Luna a mi lado dormitando plácida y serena. Hoy sus palabras me hacen volver adonde ya volví, y creo que seguiré volviendo, pues he encontrado que su finura en la expresión es arte, y ese arte lo tengo sin lograr digerirlo, y, es por eso, que vuelvo. Con mi Luna a mi lado dormitando plácida y serena. A tu sugestión debo estas letras, pero más este amanecer.

Miguel de Unamuno (1864-1937)

Un poema de este gran genio, inteligente y sabio.

¡Dormirse en el olvido del recuerdo,
en el recuerdo del olvido,
y que en el claustro maternal me pierdo
y que en él desnazco perdido!

¡Tú, mi bendito porvenir pasado,
mañana eterno en el ayer;
tú, todo lo que fue ya eternizado,
mi madre, mi hija, mi mujer!

SUEÑOS ROTOS

Fue una vez una chica que presumía de bondad,
con su influjo de sirena me quiso embadurnar
y... ¿qué pude yo?, el frondoso orangután,
tuve que salir corriendo, hacia mi verdad.
Todo se transformó en un cáliz de Dios
y pude escapar con enorme imprecisión
¿Quién soy yo?,
¿qué soy yo?
Anochezco cuando río sobre una obsesión
entorpezco las hadas que me ofrecen ilusión
¿Quién soy yo?,
¿qué soy yo?
El ayer por la desidia y el mañana por amor,
el jueves por tonterías y el dormir por escozor.
¿Quién soy yo?,
¿qué soy yo?
Me repito con fervor.

FEDERICO GARCÍA LORCA (1898-1936)

Hoy queremos rememorar una obra maestra del gran genio literario de nuestra historia contemporánea. Aquí dejamos entrever el surrealismo de sus palabras, influenciado por, o que influenció a, sus amigos Buñuel y Dalí. Perteneciente a su maravilloso libro "Poeta en Nueva York" reflejamos aquí este fragmento del poema CIUDAD SIN SUEÑO (NOCTURNO DE BROOKLYN BRIDGE)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas...

...No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

JOSE CARLOS DE LUNA (1890-1965)

Escritor malagüeño. El Piyayo es su obra más conocida. Magnífica dedicatoria a un músico callejero, gitano y malagüeño, llena de ternura y elegancia. Ejemplo de la poesía popular andaluza en todo su esplendor.

EL PIYAYO

¿Tú conoces al Piyayo,
un viejecillo renegro, reseco y chicuelo,
la mirada de gallo,
pendenciero
y hocico de raposo
tiñoso. . . ,
que pide limosna por "tangos"
y maldice cantando "fandangos"
gangosos...?

¡A chufla lo toma la gente,
y a mi me da pena
y me causa un respeto imponente!

Ata a su cuerpo una guitarra,
que chilla como una corneja,
y zumba como una chicharra
y tiene arrumacos de vieja
pelleja.
Yo le he visto cantando,
babeando
de rabia y de vino,
bailando
con saltos felinos,
tocando, a zarpazos,
los acordes de un viejo "tangazo".

Y el endeble Piyayo jadea,
y suda... y renquea.
Y a sus contorsiones de ardilla
hace son la sucia calderilla.

¡A chufla lo toma la gente!
A mi me da pena
y me causa un respeto imponente.

Es su extraño arte
su cepo y su cruz,
su vida y su luz,
su tabaco y su aguardentillo...,
y su pan y el de sus nietecillos:
"churumbeles" con greñas de alambre
y panzas de sapo,
que aullan de hambre,
tiritando bajo los harapos;
sin madre que lave su roña,
sin padre que "afane",
porque pena una muerte en Santoña;
sin mas sombra que la de su abuelo...
¡Poca sombra porque es tan chicuelo!

En El Altozano
tiene un cuchitril
-¡y a las vigas alcanza la mano!-
y por lumbre y por luz un candil.

Vacía las alforjas
-que son sus bolsillos-.
Bostezando, los siete chiquillos
se agrupan riendo.
Y entre carantoñas les va repartiendo
pan y pescao frito,
con la parsimonia de un antiguo rito:

-¡Chavales!
¡Pan de flor de harina!...
Mascarlo despasio.
Mejó no se come en palasio.
Y este pescaito ¿no es ná?
¡Sacao uno a uno del fondo der má!
¡Gloria pura é!

Así... despasito.
muy remascaito.
¡No llores, Manuela!
Tú no pués, porque no tienes muelas.
¡Es tan chiquitita
mi niña bonita!...

Así despasito,
Muy remascaíto,
migaja a migaja -que dure-,
le van dando fin
a los cinco reales que costó el festín.

Luego, entre guiñapos, durmiendo,
por matar el frío, muy apiñaditos,
la Virgen María contempla al Piyayo
riendo.

Y hay un angel rubio que besa la frente
de cada gitano chiquito.

¡A chufla lo toma la gente!...
¡A mi me da pena
y me causa un respeto imponente!

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ (1881-1958)

Nuestro reconocimiento a este maestro entre los maestros, Nóbel de literatura, y sin duda, una de las grandes figuras literarias de nuestro país. Su obra Platero y yo es algo que ningún amante de la prosa lírica debería pasar por alto, y quien no sea aficionado a este tipo de literatura, seguro que cambiará de parecer. Pero aquí vamos a reflejar su condición poética con uno de sus tantos GRANDES poemas.

El Viaje Definitivo

…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas la tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado.
mi espíritu errará, nostálgico…

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.

Rubén Darío (1867-1916)

Hoy homenajeamos al "príncipe de las letras castellanas", que si bien nació nicaragüense, se erigió como el máximo exponente del Modernismo en nuestra lengua. ¿Quien no ha escuchado alguna vez la CANCIÓN DE OTOÑO EN PRIMAVERA?. He aquí los primeros fragmentos.

Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Plural ha sido la celeste
historia de mi corazón.
Era una dulce niña, en este
mundo de duelo y aflicción.
Miraba como el alba pura;
sonreía como una flor.
Era su cabellera oscura
hecha de noche y de dolor.
Yo era tímido como un niño.
Ella, naturalmente, fue,
para mi amor hecho de armiño,
Herodías y Salomé...
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar,no lloro...
y a veces lloro sin querer...
(...)

El crepúsculo de la tarde

Aquí una tarde encantadora, amiga del criminal;

Se acerca como un cómplice, con paso de lobo; el mal,

Se arrima lentamente con gran estrategia,

y el hombre impaciente se convierte en bestia.

Tarde, amable noche, deseada por este "playboy"

Cuyos brazos, sin mentir, pueden decir : ¡Hoy

Hemos trabajado! -Es la tarde quien cura

Los espíritus que devoran el dolor que amura

El sabio obstinado que de frente se derrumbó

Y el obrero cansado que en su lecho se tumbó

Además los demonios malsanos en la "atmosféra",

envejecen lentamente, como la gente que espera,

La prostitución se alumbra en las calles.

Por todos lados se esconden radicales,

Ladrones que sin esperar las gracias

comienzan su trabajo, Croacia,

Rumanía, Marruecos, España,

Todos forman la maraña.

Recoge, mi alma, este gran momento

y cierra tus oidos a este lamento.

Es la hora en que el dolor se agrava

La sombra Noche ayer barruntaba.

Entonces, la mayoría jamás conocida

Y la quietud del hogar jamás vivida.

ANTONIO MACHADO (1875-1939)

Hoy publicamos un grande de uno de los más grandes. Sevillano, modernista, quizás el más importante de la Generación del 98. ¿Qué decir de Antonio Machado? y, ¿qué decir de este cantar?


Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en el mar.

CARLOS EDMUNDO DE ORY (1923)

Hoy damos un gran paso en el tiempo y nos asomamos al siglo XX para homenajear a este gran poeta vanguardista, gaditano de nacimiento, hecho "hijo predilecto de Andalucía" en el año 2006. Sus FONEMORAMAS dejan entrever el arte de Cádiz que lleva en sus venas, y el carácter revolucionario y surrealista que imprime a su poesía:
Si canto soy un cantueso
Si leo soy un león
Si emano soy una mano
Si amo soy un amasijo
Si lucho soy un serrucho
Si como soy como soy
Si río soy un río de risa
Si duermo enfermo de dormir
Si fumo me fumo hasta el humo
Si hablo me escucha el diablo
Si miento invento una verdad
Si me hundo me Carlos Edmundo.

Félix María Samaniego (1745-1801)

Todos hemos escuchado el principio de este poema pero muy pocos conocen su final, que es lo que le da importancia a este primer párrafo tan famoso.

A un panel de rica miel
dos mil Moscas acudieron,
que por golosas murieron,
presas de patas en él.
Otras dentro de un pastel
enterró su golosina.
Así, si bien se examina,
los humanos corazones
perecen en las prisiones
del vicio que los domina.

LOPE DE VEGA (1562-1635)

Es difícil elegir algo de este grande, como de todos los que estamos intentando recordar en este blog, con la finalidad de que seamos conscientes de la gran cultura poética que ha tenido nuestro pais. He aquí algunas estrofas bellas, que nos hacen reflexionar sobre uno de las grandes debilidades humanas, la envidia.

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.
No sé qué tiene el aldea
donde vivo, y donde muero,
que con venir de mí mismo,
no puedo venir más lejos.
Ni estoy bien ni mal conmigo;
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.
Entiendo lo que me basta,
y solamente no entiendo
cómo se sufre a sí mismo
un ignorante soberbio.
...
"Sólo sé que no sé nada",
dijo un filósofo, haciendo
la cuenta con su humildad,
adonde lo más es menos.
...
Fea pintan a la envidia;
yo confieso que la tengo
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.
...
Sin ser pobres ni ser ricos,
tienen chimenea y huerto;
no lo despiertan cuidados,
ni pretensiones ni pleitos,
ni murmuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;
nunca como yo, firmaron
parabién, ni Pascuas dieron.
Con esta envidia que digo,
y lo que paso en silencio,
a mis soledades voy,
de mis soledades vengo.

MIGUEL DE CERVANTES (1547-1616)

Hoy, siguiendo nuestro recorrido, le toca a Cervantes, el de Don Quijote de la Mancha, que también era poeta, y de los más grandes. Aquí reproducimos un "aperitivo" de su obra VIAJE DEL PARNASO.



Yo corté con mi ingenio aquel vestido
con que al mundo la hermosa Galatea
salió para librarse del olvido.
Soy por quien La Confusa nada fea
pareció en los teatros admirable,
si esto a su ama es justo se le crea.
Yo, con estilo en parte razonable,
he compuesto Comedias que en su tiempo
tuvieron de lo grave y de lo afable.
Yo he dado en Don Quijote pasatiempo
al pecho melancólico y mohíno
en cualquier sazón, en todo tiempo.
Yo he abierto en mis Novelas un camino
por do la lengua castellana puede
mostrar con propiedad un desatino.
Yo soy aquel que en la invención excede
a muchos, y al que falta en esta parte,
es fuerza que su fama falta quede.
Desde mis tiernos años amé el arte
dulce de la agradable poseía
y en ella procuré siempre agradarte.
Nunca voló la pluma mía
por la región satírica, bajeza
que a infames premios y desgracias guía.

SANTA TERESA DE JESÚS (1515-1582)

Nuestra intención de publicar lo más destacado a nuestro parecer de la poesía española no puede dejar pasar por alto estas palabras, inicio de un pensamiento precioso, que por su tan alto nivel literario, todos debemos conocer, católicos y no católicos.


Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero.
Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor,
porque vivo en el Señor,
que me quiso para sí;
cuando el corazón le di
puso en mí este letrero:
"Que muero porque no muero"
...
Acaba ya de dejarme,
vida, no me seas molesta;
porque muriendo, ¿qué resta,
sino vivir y gozarme?
No dejes de consolarme,
muerte, que ansí te requiero:
que muero porque no muero.

NICOLÁS FERNÁNDEZ DE MORATÍN (1737-1780)

Seguimos con nuestro ánimo de fomentar la antología poética española. En este caso Moratín, de una forma admirable, en este Epigrama explica lo que es SABER SIN ESTUDIAR, título de estas palabras.

Admiróse un portugués
de ver que en su tierna infancia
todos los niños en Francia
supiesen hablar francés.
"Arte diabólica es",
dijo, torciendo el mostacho,
"que para hablar en gabacho,
un fidalgo en Portugal
llega a viejo, y lo habla mal;
y aquí lo parla un muchacho."

rio adentro

PARECE QUE ENTRE MI HERMANO Y YO VAMOS A SEGUIR LOS PASOS DE JORGE MANRIQUE. EN FIN, LA VERDAD ES QUE EL CALVO (como osaba llamarle) SE LO MERECE.


Cuando te fuiste, dejaste mi voz encallada en la arena. En aquella orilla de tantas tardes de pesca, donde el mar vino a buscarte río adentro. Hoy, por fin, mi voz se desentierra una mano.

Padre, llevabas tiempo de jornadas estériles, sin capturas, sin robalos. Mientras, un niño te miraba, y volvía contigo a casa con las manos vacías.

Padre, el mar se metió río adentro y, de un golpe, dejó tu caña en banda para siempre. Última marea, pleamar perpetua. Mar negra y espesa, con resaca de tumores. Hoy, la mar de coplas a media asta.

Desde entonces soy enfermo de aquel hospital, de aquella habitación, donde un niño te veía derivar sin rumbo sobre esa cama, mientras recordaba aquellas tardes de pesca.

En el naufragio de una madrugada los doctores lo anunciaron, pero ya todo me lo venía anunciando: La luna afilada en el cielo, tus manos varadas en las sábanas...tu cuerpo fue el últino en irse. De ti sólo quedaban ya las sobras cuando se te abrió la boca para dejar de respirar (yo lo vi, yo vi la última apnea), ademán de unas ultimas palabras que nunca dijiste de forma expresa.

El reloj te dio la espalda. Zozobró el milagro.

Padre, el mar vino a buscarte río adentro.

ROMANCE DEL PRISIONERO (siglo XV-XVI)

Siguiendo la intención de publicar lo más significativo de la antología poética española, se añade uno de los más bellos poemas a nuestro parecer jamás escrito, es anónimo. Significó un escalón hacia la admiración de la poesía del que escribe estas palabras.
Que por mayo era por mayo
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vive en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

mas de espejismos

Remando río arriba,
voy remando sin mirar.
Una corriente me guía,
un suspiro me aleja del mar.

Tengo la mirada en el pecho,
voy remando sin mirar

(promete que me esperarás
con los pies en el agua
y la falda remangá).

Mi dulce barca corta el silencio
abriendo en dos las palabras.
Deshace el manto de presentimiento
que flota en mi ruta hasta el alba.

Tengo la mirada en el alma,
voy remando sin mirar

(¿estarás esperándome en la orilla
con los pies en el agua
y la mirada perdida?).

Y tiro poemas al agua
de versos que no te conocían.
Por la borda va el pasado,
que se despinta a la deriva.

De un momento a otro
te veré a lo lejos
y me pondré el corazón entre las manos.
De un momento a otro
soltaré los remos
y me pondré el corazón entre las manos

(de un momento a otro
te veré a lo lejos,
ponte un beso entre las manos ).