FEDERICO GARCÍA LORCA (1898-1936)

Hoy queremos rememorar una obra maestra del gran genio literario de nuestra historia contemporánea. Aquí dejamos entrever el surrealismo de sus palabras, influenciado por, o que influenció a, sus amigos Buñuel y Dalí. Perteneciente a su maravilloso libro "Poeta en Nueva York" reflejamos aquí este fragmento del poema CIUDAD SIN SUEÑO (NOCTURNO DE BROOKLYN BRIDGE)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas...

...No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

JOSE CARLOS DE LUNA (1890-1965)

Escritor malagüeño. El Piyayo es su obra más conocida. Magnífica dedicatoria a un músico callejero, gitano y malagüeño, llena de ternura y elegancia. Ejemplo de la poesía popular andaluza en todo su esplendor.

EL PIYAYO

¿Tú conoces al Piyayo,
un viejecillo renegro, reseco y chicuelo,
la mirada de gallo,
pendenciero
y hocico de raposo
tiñoso. . . ,
que pide limosna por "tangos"
y maldice cantando "fandangos"
gangosos...?

¡A chufla lo toma la gente,
y a mi me da pena
y me causa un respeto imponente!

Ata a su cuerpo una guitarra,
que chilla como una corneja,
y zumba como una chicharra
y tiene arrumacos de vieja
pelleja.
Yo le he visto cantando,
babeando
de rabia y de vino,
bailando
con saltos felinos,
tocando, a zarpazos,
los acordes de un viejo "tangazo".

Y el endeble Piyayo jadea,
y suda... y renquea.
Y a sus contorsiones de ardilla
hace son la sucia calderilla.

¡A chufla lo toma la gente!
A mi me da pena
y me causa un respeto imponente.

Es su extraño arte
su cepo y su cruz,
su vida y su luz,
su tabaco y su aguardentillo...,
y su pan y el de sus nietecillos:
"churumbeles" con greñas de alambre
y panzas de sapo,
que aullan de hambre,
tiritando bajo los harapos;
sin madre que lave su roña,
sin padre que "afane",
porque pena una muerte en Santoña;
sin mas sombra que la de su abuelo...
¡Poca sombra porque es tan chicuelo!

En El Altozano
tiene un cuchitril
-¡y a las vigas alcanza la mano!-
y por lumbre y por luz un candil.

Vacía las alforjas
-que son sus bolsillos-.
Bostezando, los siete chiquillos
se agrupan riendo.
Y entre carantoñas les va repartiendo
pan y pescao frito,
con la parsimonia de un antiguo rito:

-¡Chavales!
¡Pan de flor de harina!...
Mascarlo despasio.
Mejó no se come en palasio.
Y este pescaito ¿no es ná?
¡Sacao uno a uno del fondo der má!
¡Gloria pura é!

Así... despasito.
muy remascaito.
¡No llores, Manuela!
Tú no pués, porque no tienes muelas.
¡Es tan chiquitita
mi niña bonita!...

Así despasito,
Muy remascaíto,
migaja a migaja -que dure-,
le van dando fin
a los cinco reales que costó el festín.

Luego, entre guiñapos, durmiendo,
por matar el frío, muy apiñaditos,
la Virgen María contempla al Piyayo
riendo.

Y hay un angel rubio que besa la frente
de cada gitano chiquito.

¡A chufla lo toma la gente!...
¡A mi me da pena
y me causa un respeto imponente!

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ (1881-1958)

Nuestro reconocimiento a este maestro entre los maestros, Nóbel de literatura, y sin duda, una de las grandes figuras literarias de nuestro país. Su obra Platero y yo es algo que ningún amante de la prosa lírica debería pasar por alto, y quien no sea aficionado a este tipo de literatura, seguro que cambiará de parecer. Pero aquí vamos a reflejar su condición poética con uno de sus tantos GRANDES poemas.

El Viaje Definitivo

…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas la tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado.
mi espíritu errará, nostálgico…

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.

Rubén Darío (1867-1916)

Hoy homenajeamos al "príncipe de las letras castellanas", que si bien nació nicaragüense, se erigió como el máximo exponente del Modernismo en nuestra lengua. ¿Quien no ha escuchado alguna vez la CANCIÓN DE OTOÑO EN PRIMAVERA?. He aquí los primeros fragmentos.

Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Plural ha sido la celeste
historia de mi corazón.
Era una dulce niña, en este
mundo de duelo y aflicción.
Miraba como el alba pura;
sonreía como una flor.
Era su cabellera oscura
hecha de noche y de dolor.
Yo era tímido como un niño.
Ella, naturalmente, fue,
para mi amor hecho de armiño,
Herodías y Salomé...
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar,no lloro...
y a veces lloro sin querer...
(...)

ANTONIO MACHADO (1875-1939)

Hoy publicamos un grande de uno de los más grandes. Sevillano, modernista, quizás el más importante de la Generación del 98. ¿Qué decir de Antonio Machado? y, ¿qué decir de este cantar?


Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en el mar.

LOPE DE VEGA (1562-1635)

Es difícil elegir algo de este grande, como de todos los que estamos intentando recordar en este blog, con la finalidad de que seamos conscientes de la gran cultura poética que ha tenido nuestro pais. He aquí algunas estrofas bellas, que nos hacen reflexionar sobre uno de las grandes debilidades humanas, la envidia.

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.
No sé qué tiene el aldea
donde vivo, y donde muero,
que con venir de mí mismo,
no puedo venir más lejos.
Ni estoy bien ni mal conmigo;
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.
Entiendo lo que me basta,
y solamente no entiendo
cómo se sufre a sí mismo
un ignorante soberbio.
...
"Sólo sé que no sé nada",
dijo un filósofo, haciendo
la cuenta con su humildad,
adonde lo más es menos.
...
Fea pintan a la envidia;
yo confieso que la tengo
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.
...
Sin ser pobres ni ser ricos,
tienen chimenea y huerto;
no lo despiertan cuidados,
ni pretensiones ni pleitos,
ni murmuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;
nunca como yo, firmaron
parabién, ni Pascuas dieron.
Con esta envidia que digo,
y lo que paso en silencio,
a mis soledades voy,
de mis soledades vengo.

SANTA TERESA DE JESÚS (1515-1582)

Nuestra intención de publicar lo más destacado a nuestro parecer de la poesía española no puede dejar pasar por alto estas palabras, inicio de un pensamiento precioso, que por su tan alto nivel literario, todos debemos conocer, católicos y no católicos.


Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero.
Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor,
porque vivo en el Señor,
que me quiso para sí;
cuando el corazón le di
puso en mí este letrero:
"Que muero porque no muero"
...
Acaba ya de dejarme,
vida, no me seas molesta;
porque muriendo, ¿qué resta,
sino vivir y gozarme?
No dejes de consolarme,
muerte, que ansí te requiero:
que muero porque no muero.

NICOLÁS FERNÁNDEZ DE MORATÍN (1737-1780)

Seguimos con nuestro ánimo de fomentar la antología poética española. En este caso Moratín, de una forma admirable, en este Epigrama explica lo que es SABER SIN ESTUDIAR, título de estas palabras.

Admiróse un portugués
de ver que en su tierna infancia
todos los niños en Francia
supiesen hablar francés.
"Arte diabólica es",
dijo, torciendo el mostacho,
"que para hablar en gabacho,
un fidalgo en Portugal
llega a viejo, y lo habla mal;
y aquí lo parla un muchacho."

ROMANCE DEL PRISIONERO (siglo XV-XVI)

Siguiendo la intención de publicar lo más significativo de la antología poética española, se añade uno de los más bellos poemas a nuestro parecer jamás escrito, es anónimo. Significó un escalón hacia la admiración de la poesía del que escribe estas palabras.
Que por mayo era por mayo
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vive en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

JORGE MANRIQUE (1440-1479)

A partir de ahora iremos introduciendo poco a poco algunos de los mejores versos de la antología poética española, para que saboreemos y aprendamos, ya bromeamos con un pequeño poema de Alberti, La sirenilla cristiana. Como quiera que somos los administradores del foro, y por la evidencia, están fuera de concurso; pero sí que se pueden hacer comentarios. Hoy vamos a reproducir algo de "Las coplas a la Muerte de Don Rodrigo Manrique", padre del autor.

Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte,
contemplando
cómo se passa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando;
cuán presto se va el plazer,
cómo después, de acordado,
da dolor:
cómo, a nuestro parescer,
cualquier tiempo passado
fue mejor.
...
Ved de cuán poco valor
son las cosas tras que andamos
y corremos,
que, en este mundo traidor,
aun primero que muramos,
las perdemos:
dellas deshaze la edad,
dellas casos desastrados
que acaescen,
dellas, por su calidad,
en los más altos estados
desfallecen.