Si canto soy un cantueso
A un panel de rica miel
Es difícil elegir algo de este grande, como de todos los que estamos intentando recordar en este blog, con la finalidad de que seamos conscientes de la gran cultura poética que ha tenido nuestro pais. He aquí algunas estrofas bellas, que nos hacen reflexionar sobre uno de las grandes debilidades humanas, la envidia.
Seguimos con nuestro ánimo de fomentar la antología poética española. En este caso Moratín, de una forma admirable, en este Epigrama explica lo que es SABER SIN ESTUDIAR, título de estas palabras. 
Siguiendo la intención de publicar lo más significativo de la antología poética española, se añade uno de los más bellos poemas a nuestro parecer jamás escrito, es anónimo. Significó un escalón hacia la admiración de la poesía del que escribe estas palabras.
Esto es un asalto al sentimiento escrito hace ya algunos años, no quiero recordar cuántos, aunque sí que lo recuerdo, y también recuerdo que lo escribí en una bañera calentando mis cuerpo e intentando enfriar mi alma. Algunos lo comprenderán, sobre todo mis hermanos, entre ellos Cronopio, quien puede ponerle el punto seguido a "la nieta", aunque entiendo que el nivel literario difiere, a su favor. La verdad es que después de releer el citado relato, he rebuscado entre mis trastos hasta encontrar este manuscrito en un papel ya amarillento y en tinta de un azul que se conserva extrañamente impoluto. Lo transcribo tal cual, aunque después del tiempo pasado y de la experiencia, que juegan siempre a favor del cultivar humano, me siento tentado a "retocarlo", pero no lo voy a hacer, por lo que representa aquel momento.
final?, ¿cuando?. 
"Queré o no queré", ¡ahí está el tema! Es la versión andaluza de la famosa frase de Shakespeare, pero haciendo alusión a otra transcendental duda que a la que Hamlet se refería. La vida es bella. Es una gran película, recuerdo al protagonista soportar el andar de su hijo crujiéndole la espalda que solicitó voluntariamente después de una dura jornada de trabajo, y mientras una manta invisible cierra el escenario, todo lo encubre una melodía enormente deliciosa, la cual el otro día escuchándosela a Bosé a dúo con una cantante de la que no recuerdo su nombre, me erizó la piel. Mi intento de razonamiento consciente. Tras varias dosis de entretenimiento homologado, permitido e incluso aconsejado u obligado, me siento como un ermitaño quedo en su cúpula de cristal oscuro u opaco con una puerta fabricada por él mismo y que debido a la falta de grasa no puede abrir, ya que el agua ha disminuido su talante y no ha llegado hasta su lecho. Aire fresco, deja la entrada abierta a la corona de tu casa, grita el gran azul. Lo sé, aguanto la arena sobre mi cabello que se pierde en el horizonte de mi atajo. Me pierdo y me vuelvo a encontrar, es complicado seguir haciendo camino al andar, como diría Machado, que lo tuvo más fácil que cualquier otro de su época. Gordos, oscuros e improbables caminos, las noches se citan donde no debemos imaginar. Tenemos que felicitarnos por seguir, mal o bien, pero simplemente. Seguir es complicado. Y mañana más, mucho más. Volver a empezar.
En un relato muy corto es difícil compilar toda una terrible pero gran, de grande y no de grandiosa, historia que durante dos meses rodeó a un ángel, que ya lo es, a su familia y a toda una ciudadanía volcada en la búsqueda de esta niña preciosa. Vemos a un padre que ha demostrado una compostura jamás vista en persona pública, en ningún famoso, en ningún farandulero que esgrime lágrimas a raudales y destroza sentimientos ajenos por haber sufrido pérdidas que en absolutamente ningún caso, repito, en absolutamente ningún caso, podrían compararse a la tremenda privación que este papá experimenta. Vemos a una madre rota de dolor, destrozada. Vemos a un abuelo con sangre envenenada por un perjuicio maldito. Vemos a unos familiares y vecinos cercanos que lloran a pie de calle. Vemos a unos paisanos que lamentan un trágico desenlace. Vemos a los encargados de hacer cumplir la ley que descubren que algo se pudo haber hecho. Vemos muchas cosas, vemos incluso a la propia injusticia de los justos golpeando a una persona por ser hermano de... Pues bien, hoy, en la televisión, yo he visto al padre y al abuelo de Mari Luz, hablar, algo "recuperados". El abuelo, pobre hombre pleno de humanidad y de valor, decía haber culpado desde el primer momento al presunto personaje detenido, y que había, él mismo, realizado sus propias "investigaciones". Y resulta que dos semanas antes, este presunto pederasta, junto a su mujer y a su hermana, también presuntamente culpables, se paseaban por Bellavista, un barrio cercano a Huelva, con raros andares e intenciones no deseables a la vista, y que incluso fueron denunciados por una vecina de este barrio de Aljaraque, a cinco kilómetros del desgraciado suceso, viendo estos extraños comportamientos.
Suena el sol, verificado horizontalmente y de una manera totalmente inequívoca. Por fín, el nuevo estadillo inconcluso, que según mi nefasta memoria data de varios años, vuelve a la senda de la virginidad, de la propiedad misma, de la creatividad sonriente. Qué puedo decir, mi mente no logra acelerar los dedos sobre la máquina, siento un resplandor concubino en ambas manos que al enfrentarse al acantilado de la punta de las yemas parece darle un espantoso y horroroso pudor que prefiere no apagarse y quedarse dentro mismo de mis extremidades, y volver a recorrer el camino en dirección contraria. La obligación es por obligación misma, y es por eso que lo estáis sabiendo, pero mi yo interno me contradice, no me deja compartir la sensación tan esperada después de mucho. 
