JOSE CARLOS DE LUNA (1890-1965)

Escritor malagüeño. El Piyayo es su obra más conocida. Magnífica dedicatoria a un músico callejero, gitano y malagüeño, llena de ternura y elegancia. Ejemplo de la poesía popular andaluza en todo su esplendor.

EL PIYAYO

¿Tú conoces al Piyayo,
un viejecillo renegro, reseco y chicuelo,
la mirada de gallo,
pendenciero
y hocico de raposo
tiñoso. . . ,
que pide limosna por "tangos"
y maldice cantando "fandangos"
gangosos...?

¡A chufla lo toma la gente,
y a mi me da pena
y me causa un respeto imponente!

Ata a su cuerpo una guitarra,
que chilla como una corneja,
y zumba como una chicharra
y tiene arrumacos de vieja
pelleja.
Yo le he visto cantando,
babeando
de rabia y de vino,
bailando
con saltos felinos,
tocando, a zarpazos,
los acordes de un viejo "tangazo".

Y el endeble Piyayo jadea,
y suda... y renquea.
Y a sus contorsiones de ardilla
hace son la sucia calderilla.

¡A chufla lo toma la gente!
A mi me da pena
y me causa un respeto imponente.

Es su extraño arte
su cepo y su cruz,
su vida y su luz,
su tabaco y su aguardentillo...,
y su pan y el de sus nietecillos:
"churumbeles" con greñas de alambre
y panzas de sapo,
que aullan de hambre,
tiritando bajo los harapos;
sin madre que lave su roña,
sin padre que "afane",
porque pena una muerte en Santoña;
sin mas sombra que la de su abuelo...
¡Poca sombra porque es tan chicuelo!

En El Altozano
tiene un cuchitril
-¡y a las vigas alcanza la mano!-
y por lumbre y por luz un candil.

Vacía las alforjas
-que son sus bolsillos-.
Bostezando, los siete chiquillos
se agrupan riendo.
Y entre carantoñas les va repartiendo
pan y pescao frito,
con la parsimonia de un antiguo rito:

-¡Chavales!
¡Pan de flor de harina!...
Mascarlo despasio.
Mejó no se come en palasio.
Y este pescaito ¿no es ná?
¡Sacao uno a uno del fondo der má!
¡Gloria pura é!

Así... despasito.
muy remascaito.
¡No llores, Manuela!
Tú no pués, porque no tienes muelas.
¡Es tan chiquitita
mi niña bonita!...

Así despasito,
Muy remascaíto,
migaja a migaja -que dure-,
le van dando fin
a los cinco reales que costó el festín.

Luego, entre guiñapos, durmiendo,
por matar el frío, muy apiñaditos,
la Virgen María contempla al Piyayo
riendo.

Y hay un angel rubio que besa la frente
de cada gitano chiquito.

¡A chufla lo toma la gente!...
¡A mi me da pena
y me causa un respeto imponente!

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ (1881-1958)

Nuestro reconocimiento a este maestro entre los maestros, Nóbel de literatura, y sin duda, una de las grandes figuras literarias de nuestro país. Su obra Platero y yo es algo que ningún amante de la prosa lírica debería pasar por alto, y quien no sea aficionado a este tipo de literatura, seguro que cambiará de parecer. Pero aquí vamos a reflejar su condición poética con uno de sus tantos GRANDES poemas.

El Viaje Definitivo

…Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas la tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado.
mi espíritu errará, nostálgico…

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.

Rubén Darío (1867-1916)

Hoy homenajeamos al "príncipe de las letras castellanas", que si bien nació nicaragüense, se erigió como el máximo exponente del Modernismo en nuestra lengua. ¿Quien no ha escuchado alguna vez la CANCIÓN DE OTOÑO EN PRIMAVERA?. He aquí los primeros fragmentos.

Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Plural ha sido la celeste
historia de mi corazón.
Era una dulce niña, en este
mundo de duelo y aflicción.
Miraba como el alba pura;
sonreía como una flor.
Era su cabellera oscura
hecha de noche y de dolor.
Yo era tímido como un niño.
Ella, naturalmente, fue,
para mi amor hecho de armiño,
Herodías y Salomé...
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar,no lloro...
y a veces lloro sin querer...
(...)

El crepúsculo de la tarde

Aquí una tarde encantadora, amiga del criminal;

Se acerca como un cómplice, con paso de lobo; el mal,

Se arrima lentamente con gran estrategia,

y el hombre impaciente se convierte en bestia.

Tarde, amable noche, deseada por este "playboy"

Cuyos brazos, sin mentir, pueden decir : ¡Hoy

Hemos trabajado! -Es la tarde quien cura

Los espíritus que devoran el dolor que amura

El sabio obstinado que de frente se derrumbó

Y el obrero cansado que en su lecho se tumbó

Además los demonios malsanos en la "atmosféra",

envejecen lentamente, como la gente que espera,

La prostitución se alumbra en las calles.

Por todos lados se esconden radicales,

Ladrones que sin esperar las gracias

comienzan su trabajo, Croacia,

Rumanía, Marruecos, España,

Todos forman la maraña.

Recoge, mi alma, este gran momento

y cierra tus oidos a este lamento.

Es la hora en que el dolor se agrava

La sombra Noche ayer barruntaba.

Entonces, la mayoría jamás conocida

Y la quietud del hogar jamás vivida.

ANTONIO MACHADO (1875-1939)

Hoy publicamos un grande de uno de los más grandes. Sevillano, modernista, quizás el más importante de la Generación del 98. ¿Qué decir de Antonio Machado? y, ¿qué decir de este cantar?


Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en el mar.

CARLOS EDMUNDO DE ORY (1923)

Hoy damos un gran paso en el tiempo y nos asomamos al siglo XX para homenajear a este gran poeta vanguardista, gaditano de nacimiento, hecho "hijo predilecto de Andalucía" en el año 2006. Sus FONEMORAMAS dejan entrever el arte de Cádiz que lleva en sus venas, y el carácter revolucionario y surrealista que imprime a su poesía:
Si canto soy un cantueso
Si leo soy un león
Si emano soy una mano
Si amo soy un amasijo
Si lucho soy un serrucho
Si como soy como soy
Si río soy un río de risa
Si duermo enfermo de dormir
Si fumo me fumo hasta el humo
Si hablo me escucha el diablo
Si miento invento una verdad
Si me hundo me Carlos Edmundo.

Félix María Samaniego (1745-1801)

Todos hemos escuchado el principio de este poema pero muy pocos conocen su final, que es lo que le da importancia a este primer párrafo tan famoso.

A un panel de rica miel
dos mil Moscas acudieron,
que por golosas murieron,
presas de patas en él.
Otras dentro de un pastel
enterró su golosina.
Así, si bien se examina,
los humanos corazones
perecen en las prisiones
del vicio que los domina.

LOPE DE VEGA (1562-1635)

Es difícil elegir algo de este grande, como de todos los que estamos intentando recordar en este blog, con la finalidad de que seamos conscientes de la gran cultura poética que ha tenido nuestro pais. He aquí algunas estrofas bellas, que nos hacen reflexionar sobre uno de las grandes debilidades humanas, la envidia.

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.
No sé qué tiene el aldea
donde vivo, y donde muero,
que con venir de mí mismo,
no puedo venir más lejos.
Ni estoy bien ni mal conmigo;
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.
Entiendo lo que me basta,
y solamente no entiendo
cómo se sufre a sí mismo
un ignorante soberbio.
...
"Sólo sé que no sé nada",
dijo un filósofo, haciendo
la cuenta con su humildad,
adonde lo más es menos.
...
Fea pintan a la envidia;
yo confieso que la tengo
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.
...
Sin ser pobres ni ser ricos,
tienen chimenea y huerto;
no lo despiertan cuidados,
ni pretensiones ni pleitos,
ni murmuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;
nunca como yo, firmaron
parabién, ni Pascuas dieron.
Con esta envidia que digo,
y lo que paso en silencio,
a mis soledades voy,
de mis soledades vengo.

MIGUEL DE CERVANTES (1547-1616)

Hoy, siguiendo nuestro recorrido, le toca a Cervantes, el de Don Quijote de la Mancha, que también era poeta, y de los más grandes. Aquí reproducimos un "aperitivo" de su obra VIAJE DEL PARNASO.



Yo corté con mi ingenio aquel vestido
con que al mundo la hermosa Galatea
salió para librarse del olvido.
Soy por quien La Confusa nada fea
pareció en los teatros admirable,
si esto a su ama es justo se le crea.
Yo, con estilo en parte razonable,
he compuesto Comedias que en su tiempo
tuvieron de lo grave y de lo afable.
Yo he dado en Don Quijote pasatiempo
al pecho melancólico y mohíno
en cualquier sazón, en todo tiempo.
Yo he abierto en mis Novelas un camino
por do la lengua castellana puede
mostrar con propiedad un desatino.
Yo soy aquel que en la invención excede
a muchos, y al que falta en esta parte,
es fuerza que su fama falta quede.
Desde mis tiernos años amé el arte
dulce de la agradable poseía
y en ella procuré siempre agradarte.
Nunca voló la pluma mía
por la región satírica, bajeza
que a infames premios y desgracias guía.

SANTA TERESA DE JESÚS (1515-1582)

Nuestra intención de publicar lo más destacado a nuestro parecer de la poesía española no puede dejar pasar por alto estas palabras, inicio de un pensamiento precioso, que por su tan alto nivel literario, todos debemos conocer, católicos y no católicos.


Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero.
Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor,
porque vivo en el Señor,
que me quiso para sí;
cuando el corazón le di
puso en mí este letrero:
"Que muero porque no muero"
...
Acaba ya de dejarme,
vida, no me seas molesta;
porque muriendo, ¿qué resta,
sino vivir y gozarme?
No dejes de consolarme,
muerte, que ansí te requiero:
que muero porque no muero.

NICOLÁS FERNÁNDEZ DE MORATÍN (1737-1780)

Seguimos con nuestro ánimo de fomentar la antología poética española. En este caso Moratín, de una forma admirable, en este Epigrama explica lo que es SABER SIN ESTUDIAR, título de estas palabras.

Admiróse un portugués
de ver que en su tierna infancia
todos los niños en Francia
supiesen hablar francés.
"Arte diabólica es",
dijo, torciendo el mostacho,
"que para hablar en gabacho,
un fidalgo en Portugal
llega a viejo, y lo habla mal;
y aquí lo parla un muchacho."

rio adentro

PARECE QUE ENTRE MI HERMANO Y YO VAMOS A SEGUIR LOS PASOS DE JORGE MANRIQUE. EN FIN, LA VERDAD ES QUE EL CALVO (como osaba llamarle) SE LO MERECE.


Cuando te fuiste, dejaste mi voz encallada en la arena. En aquella orilla de tantas tardes de pesca, donde el mar vino a buscarte río adentro. Hoy, por fin, mi voz se desentierra una mano.

Padre, llevabas tiempo de jornadas estériles, sin capturas, sin robalos. Mientras, un niño te miraba, y volvía contigo a casa con las manos vacías.

Padre, el mar se metió río adentro y, de un golpe, dejó tu caña en banda para siempre. Última marea, pleamar perpetua. Mar negra y espesa, con resaca de tumores. Hoy, la mar de coplas a media asta.

Desde entonces soy enfermo de aquel hospital, de aquella habitación, donde un niño te veía derivar sin rumbo sobre esa cama, mientras recordaba aquellas tardes de pesca.

En el naufragio de una madrugada los doctores lo anunciaron, pero ya todo me lo venía anunciando: La luna afilada en el cielo, tus manos varadas en las sábanas...tu cuerpo fue el últino en irse. De ti sólo quedaban ya las sobras cuando se te abrió la boca para dejar de respirar (yo lo vi, yo vi la última apnea), ademán de unas ultimas palabras que nunca dijiste de forma expresa.

El reloj te dio la espalda. Zozobró el milagro.

Padre, el mar vino a buscarte río adentro.

ROMANCE DEL PRISIONERO (siglo XV-XVI)

Siguiendo la intención de publicar lo más significativo de la antología poética española, se añade uno de los más bellos poemas a nuestro parecer jamás escrito, es anónimo. Significó un escalón hacia la admiración de la poesía del que escribe estas palabras.
Que por mayo era por mayo
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vive en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

mas de espejismos

Remando río arriba,
voy remando sin mirar.
Una corriente me guía,
un suspiro me aleja del mar.

Tengo la mirada en el pecho,
voy remando sin mirar

(promete que me esperarás
con los pies en el agua
y la falda remangá).

Mi dulce barca corta el silencio
abriendo en dos las palabras.
Deshace el manto de presentimiento
que flota en mi ruta hasta el alba.

Tengo la mirada en el alma,
voy remando sin mirar

(¿estarás esperándome en la orilla
con los pies en el agua
y la mirada perdida?).

Y tiro poemas al agua
de versos que no te conocían.
Por la borda va el pasado,
que se despinta a la deriva.

De un momento a otro
te veré a lo lejos
y me pondré el corazón entre las manos.
De un momento a otro
soltaré los remos
y me pondré el corazón entre las manos

(de un momento a otro
te veré a lo lejos,
ponte un beso entre las manos ).

Azul, negro, gris

Y qué si me quedo aquí
Mirando pasar la vida
Cielo azul, cielo negro, cielo gris
El tiempo pasará conmigo
¿te quedarás conmigo?

Y qué si me quedo quieto
Y me convierto en estatua
Nube azul, luna negra, marea gris
Escultura de sueños perdidos
¿te perderás conmigo?

Y qué si te miro y me miras
Me paro, sigo mi camino
Pelo azul, boca negra, alma gris
El viento apagará mi ruido
¿me dejarás conmigo?

JORGE MANRIQUE (1440-1479)

A partir de ahora iremos introduciendo poco a poco algunos de los mejores versos de la antología poética española, para que saboreemos y aprendamos, ya bromeamos con un pequeño poema de Alberti, La sirenilla cristiana. Como quiera que somos los administradores del foro, y por la evidencia, están fuera de concurso; pero sí que se pueden hacer comentarios. Hoy vamos a reproducir algo de "Las coplas a la Muerte de Don Rodrigo Manrique", padre del autor.

Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte,
contemplando
cómo se passa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando;
cuán presto se va el plazer,
cómo después, de acordado,
da dolor:
cómo, a nuestro parescer,
cualquier tiempo passado
fue mejor.
...
Ved de cuán poco valor
son las cosas tras que andamos
y corremos,
que, en este mundo traidor,
aun primero que muramos,
las perdemos:
dellas deshaze la edad,
dellas casos desastrados
que acaescen,
dellas, por su calidad,
en los más altos estados
desfallecen.

Y, se fue.

Esto es un asalto al sentimiento escrito hace ya algunos años, no quiero recordar cuántos, aunque sí que lo recuerdo, y también recuerdo que lo escribí en una bañera calentando mis cuerpo e intentando enfriar mi alma. Algunos lo comprenderán, sobre todo mis hermanos, entre ellos Cronopio, quien puede ponerle el punto seguido a "la nieta", aunque entiendo que el nivel literario difiere, a su favor. La verdad es que después de releer el citado relato, he rebuscado entre mis trastos hasta encontrar este manuscrito en un papel ya amarillento y en tinta de un azul que se conserva extrañamente impoluto. Lo transcribo tal cual, aunque después del tiempo pasado y de la experiencia, que juegan siempre a favor del cultivar humano, me siento tentado a "retocarlo", pero no lo voy a hacer, por lo que representa aquel momento.

Flores al aire, y se disipan, y todo se convierte en un ambar infinito, otoñal, perjudicial, tan fecundo como la muerte. ¿Y qué me arrastra a estas sensaciones? Es evidente, es psicótico, es lo que fue, mas es... lo que pudo haber sido.

¿Qué reacciones debe tener el ser humano en ocaso parecido? Nunca, como añora, se sabrá, nunca se podrá pronunciar lamentación parecida, pues es algo que formaba parte de un todo, y ese todo no puede restituirse hasta el final, y ¿qué final?, ¿dónde el final?, ¿cuando?.

Y llegará, como llegan las golondrinas en una primavera aburrida, como la hormiga logra introducirse en el agujero después de luchar y luchar, ¿y para qué?. Para que otros sigan, y sigan, y sigan. Es la misión encomendada por un no sé quién, que tan delicioso nos lo hace a veces y tan trágicamente se despide.

Y seguirá, no sin muchos instantes absolutos, inertes e imprecisos, que mejor desaparecidos en aquel mismo instante inerte, absoluto e impreciso. Pero también con extravagancias tales que nos repongan el alma, y nos "energice" de tal modo que queramos y podamos continuar en el frondoso camino de la existencia, rodeados de consabores y sinsabores, entregados a todo y a nada.

¿Y qué dirías tú? Si te prometí lo "imprometible", si te supiera continuar, si pudiera anudar esos lazos que desatados rondan el aire, y más tarde el mar, el río, aquella corriente, fuerza imparable, necia como ella, nadie capaz de arremeter y lograr desviar su atención, mas si pudiera, creo que no lo hubiera intentado, pues triste y dramático fue, pero horrible y repugnante pudo haber sido. Descansa en paz.

ENCUENTRO

Cuerpo que llama a otro cuerpo

mano sobre mano, beso contra beso

prohibidas las distancias,

el corazón lleno de deseos

culpables por guiarnos

inocentes por supuesto

Cuerpo que llama a otro cuerpo

alientos sobre el cuello

separandonos, uniendonos

¡lo hemos hecho!

cuerpo que guia otro cuerpo

almas latiendo aceleradas

caricias en la piel, temblores

sonrojos en la cara

pecho contra pecho

sobre la misma almohada

EL EQUÍVOCO TERRENAL

DESVARÍOS

Mariposas rojas, soles verdes y amarillas amapolas,

titánicas guerras en sudanes adyacentes a la riqueza,

negros crepúsculos de oro enorgulleciendo naciones,

galeones diabólicos forrados de alquitrán blanco,

seguridad pasiva para algunos y activa para otros,

llamemos a la odisea como hay que llamarla.

Bienvenidos al paraje violeta,

donde nada es lo que parece,

pero todo parece lo que es.